Remordimiento - Poema de Nora Rendón G

No deseo oír las voces de los muertos,
ni sentir sus ojos taladrando mi alma.

Lloro,
soy un viajero que busca deshacerse en el tiempo,
y quedar impregnado en la memoria
de aquellos que se fueron.

La señora melancólica de los recuerdos,
ha decidido acompañar sus tumbas;
pero aunque no lo quiera,
sigo oyendo sus voces...

Sus ojos acusarán mi olvido cómplice,
hasta que al fin me diluya en el tiempo.

Como no guardarte en la memoria - Poema de William Eusse

Como no guardarte en la memoria
Sin eclipse ni tempestad,
Y recordar lo que significaste
Cuando era desierto
Y mi alma tormenta de arena.
Recuerda que llevaste nubes
Y con ellas las primeras lluvias,
Así hasta poblar mi tierra
De verdes flores y frutos.
Después culpa nuestra
Descuidar el huerto
Donde el amor se alimentaba diario.
Lo intentamos abonar de nuevo
Pero ya todo lo cubría la maleza
Y bichos ponzoñosos
Amenazaban nuestro entorno…
Entonces nos dimos cuenta
Que era mejor,
Un adiós a tiempo
Que un odio eterno.

Egoletría - Poema de Raúl Jaime Gaviria

Ahí van los pobres novadores
de la local juglaría
los que creen que van
en su tiovivo de palabras
¡como gozan dando vueltas y revueltas
montados en sus poemitas de colores!
Y así, borrachos, se la pasan
esos ególetras de la poesía.

Alucinación - Poema de Jose Mario Sanchez

Viniste a nacer
con mis palabra
antes ni siquiera tu nombre
tenía sentido.

Te di forma entre verbos y pronombres
te parí en mis versos
como una madre da a luz por fin al hijo.

Preñada de ti
una palabra que tú misma fecundaste en mí
te dio forma
eres (tú y eres tú nombre)
eres una canción,
pero en mis labios
más allá
solo eres sirena
una bella sirena

sin una playa donde encantar.
Donde cantar.

Canción Gatuna - Poema de Juan Rivas

Gemidos de amor
agazapados en el techo
de la infinita noche.
Una gata caliente me embruja
seduce mis oídos
en sus quejas, gime de amor
y rojos demonios parecen
saltar entre las tejas.
Los hombres como los gatos
hacemos el amor
para matar soledades.

Scarlett O´hara - Poema de Diana Pizarro

Soy la irlandesa verde oliva,
ama y señora de Tara, beldad entre beldades,
prostituta del viento
y soberana absoluta del polvo de ladrillo.
Soy la última sobreviviente de los campos,
El último caballo alado que resistió el cataclismo.
Soy la asesina del yanqui que menea los aretes
al son de los cañones.
La niña de lo hoyuelos que naufraga en su corsé
y tiende los brazos a hombres de papel.
Soy la guerrera solitaria saqueadora de ilusiones,
el espectro de ojos esmeralda
que añora a su madre para claudicar de su reinado.
Soy la viuda rapaz, la madre de hielo,
la labradora del tiempo, la mujer sin edad.
Soy el impávido reloj de arena
por el que pasan las horas sin dejar alguna huella.
Soy la mujer que le construyó al amor un trajecito
y amó el trajecito sin desnudar el amor.
Yo soy Scarlett O’Hara
conduciendo con una sola mano el carruaje del destino
después de sepultar mi espada, mi escudo y mi bandera.
Soy el ponzoñoso néctar, la oruga hecha mariposa
y me he quedado sola… pero no importa,
ya pensaré en eso mañana, cuando pueda soportarlo.

Poema sin título de Daphne Poe

Lloverán lo amarantos rojos sobre mis labios
las azucenas violeta borrarán mis recuerdos
¿cómo sangrar cuando no tengo alma?
¿cómo nacer cuando ya no hay piel?
soy un pensamiento de alguien que quiso ser alguien
no, no me digas nunca no, por que ya no hay tiempo
me queda poco tiempo, 100 años son poco
para decirlo todo, la tempestad es corta pero la muerte es larga
no me quedaré aquí por eso tiraré este silencio a la basura
que se caigan los abismos, que griten las pesadillas
por que yo no las miraré. VIVIR QUISE VIVIR, ELEGÍ VIVIR.
Como pueden morir las amapolas tristes cuando no tienen a quién envenenar, así muere cada atardecer suspicaz, cuando no lloro cuando no rió, cuando no sé quién soy, ¿Quién eres creí conocerte pero solo conozco una de tus emociones sin alma?, carne que se desangra como el reloj hasta que ya no hay batería, somos relojes, somos el tiempo, somos el olvido, somos la muerte, somos la vida, somos el amor, somos el odio, somos todo, no somos nada.

En el borde - Poema de Sandra Milena Marulanda Bohórquez

Estoy en el borde
de la piedra.
Y viene por detrás mi deseo incauto
de saltar.
¡Salta!
...al abismo del hablar.
¡Salta, negra!
¡Que las ganas resorten todas...
tus piernas!
Que de tu tibio adentro
se deslicen las palabras-viento
para él.
No importa que el vacío te abrace
por la espalda,
o que una risa eterna se te incruste
en la mirada.
Corre el riesgo, negra,
de cometer(te).

El péndulo del aire - Poema de Maldo

Los astros de sangre cubrían el péndulo del aire.
Imágenes alumbraban imperios de vértebras que
dormían como rocas en la cercanía. Cuerdas que
enlazaban mundos se ejercitaban en el arco de la
muerte. Castración de hemisferios. Buriles que abren
orificios en los ojos de la fatalidad. Grietas en
el firmamento, por donde salen las células del
infinito. Cabezas de panteones se aferraban al
borde de un deseo desconocido. Chispas de metales
sudando espejos envejecidos.

Sueño con Dementes - Poema de Andrés Caicedo

Sueño incómodo
con dementes que gobiernan un crepúsculo de asesinos
que olvidaron ser divas coronadas
que abarcan las ilusiones que se destruyen en sus manos.


Sueño los delirios y los días de la sombra,
despierto en las olas tempranas del tiempo
recordando que partes en naves de silencio.

Recobro los mensajes de hombres
que escribieron en el viento
un último aliento antes de la ráfaga.

Cancelo las miradas de esperanza
que aún se pierden en las lluvias de la tarde.

Insomne, conduzco mis caricias al sur de todos los presagios,
a los sótanos de la luz.

Repruebo mi dolor de espalda,
valido la infección del aire que respiro,
pago deudas que desconozco,
alimento bolsillos lejanos donde nunca alcanzará mi mano.

Respiro un aire parecido a una condena a muerte,
bebo aguas que antes han sido asaltadas,
camino calles carísimas tapizadas de escombros,
me transporto en rieles ajenos y multitudinarios.

Sigo soñando con dementes que trafican con su propia locura,
que se condenan en su propia condena,
que se yerguen de sus mismos infiernos.

Sueño con selvas de ladrillos rotos,
sueño incómodo, adolorido negativamente
la esperanza de días peores,
de amaneceres de sombras.

Sueño con dementes que te persiguen y te alejan de mi alma,
de mis mejores sueños,
de mis mejores caricias, de mis mejores cantos,
sueño que te pierdo
y pierdo las palabras que nombran los días
en que abril es un mes de flores.

Sueño que estoy sin ti
y que son los dementes, los bárbaros,
los que nos tuercen la luz
y cubren con mantas ilusorias
estas lunas y estrellas
que aun guardo entre las palabras
para nombrar un nuevo día
contigo,
lejos de los dementes que gobiernan estos días.

Derribado en el corazón de un hombre - Poema de Jony Arenas

Al final de este verso un árbol caerá
derribado en el corazón de un hombre.

Sobre sus raíces un arroyuelo
cantaba matutino su tonada
intermitente aquí allá
surgía entre un río de hojas
su tonada hablaba de iracas crisálidas a entreabrir peces de lomo de oro.

Arroyo y árbol como dos amantes
                         como dos hermanos
                         como uno    siendo dos.

Un hombre alzó su voz y,
su voz anunció toda la tristeza.
Luego descendió por la colina
con un montón de ruido en las manos.

En esta rama nacieron todas las gurupéndolas del norte.
Una sola voz no alcanza para nombrarte las ramas.

Ni una sola hoja tembló de miedo.
Todas las aves y pájaros
se alzaron de dolor.

Al final de este verso un caracolí cae
derribado en el corazón de un hombre.

Versar el esbozo - Poema de Pedro Absconditus

          A Arturo Hincapié

Retiñe el viejo con su lápiz, aquella
mujer que posa sin saberlo, de una obra
que no es más que el boceto de otros
trazos, desta realidad inolvidable ahora,
mañana como ayer, esto es el tiempo,
esa mujer será vista en lugar vacuo, ido.
Muévense los trazos sin sentido, dame la
espalda en la disputa dicho viejo, niégase
a creer en estos versos, instante que es
el arte, niégase a ahondar la mirada destos
ojos agudos que son mis versos.

                             II

¿Qué dicen las huellas?
¿Qué las mentiras?
¿Qué las siluetas que viejo pintor nunca hizo?
Queda su silencio,
Sus trazos ocultos
Su llanto ha partido
Cansada la mirada, ya no ve hombres
Tan solo su esbozo.
Teme pintarse
verse
no verse
reconocerse
conocerse
volverse unos trazos
ser ajeno…
¿Qué sueña un poeta sino en lo creado?
Falsos mares, eternos dioses.
¿Qué deja marchar el poeta?
Padece sus versos, padece la vida.

Persígueme el hedor de dicha obscisa
agridulce sabor que ebullece en mis entrañas
y mientras abscónditos saberes refrigera
un cuerpo amendrentado mi cara espera.
Un soneto me pide, solo un beso tengo
un fallido verso que es mi sentir
muriéndome entre sus garras.
Quiere gobernarme esta parida
retiñe
cejas juntas
lasciva su mirada
Y mientras ufano abismo me seduce
yo creo que es bueno morirme entre estas garras,
me sigue huyendo su faz tórrida
surcando mi erección con pánidas palabras.
Refúzome la muerte y ardiente dentellada,
allá donde los lobos quiérense devorar a toda dama.
Secundan hileras muriéndose por una presa,
presiónanme fingiendo hasta adorarme
a una dígole yo fui tu amante y riéndose
coincide en no acordarse.
Fortuito faro que inundado eres la cúspide
de ser por esta noche mi gracia y mi desgracia.
Retúmbanme las mientes por haber devorado
monstruo mísero ni dar siquiera con el son
de mis fracasos.
Marchóse al fin la predadora,
sin mí y sin la hora
de ser menos que un hondo vacilar de leves trazos.

Auto-retratos - Poema de Diego Despreciado

Están aquí.
Monólogos de carne y hueso
durmiendo en las entrañas de los puentes,
bajo la tentación de una ventana abierta,
como Budas en las esquinas con sus palmas
interrogantes.
Adanes que inventan Evas de sus costillas.
Arribados por el náufrago tiempo.
Viento brújula.
Aferrados a la muerte con una soga.
Están aquí.
Miradas que proyectan sombras.
Volcanes en las venas.
Dedos garfios.
Hígado reciclado.
A cuestas tanque de oxígeno-sacol.
Estamos aquí,
bajo la mirada inquisitiva
de los ojos de las esquinas.

¿Acaso un poeta no es un fallido? - Poema de Julio Der Nasca

¿Acaso un poeta no es un fallido?
¿Quién conquistó el poema, quién mancilló la belleza
aun con las uñas sucias?
Hemos fallado en el ocaso que traza la arteria del
cosmos indeciso.
Un pulmón relincha hambriento por tocar el rizado
cielo de la embriaguez.
Poética, marmórea, sub-oceánica como un delfín que
en el río danza rosado,
Para conquistar doncellas en celo: con sus grupas
babosas y marítimas, saladas y carnosas.
A veces escucho un respirar en los labios del pepino
y un vaho frío eriza las escamas que tengo por pezuñas;
vocifero fonemas que me arden adentro, agito los
brazos para mutilar palabras en ardor
palabras que agujerean el cráneo cual metralla
celosa del aire,
cráneo que contiene un cerebro que anhela el reptil,
palabras que se mueven en un huracán humedecido por larvas.
Pequeños sinvergüenzas que pueden ver T.V.
tranquilos:
Ustedes son miasma peligrosa, que alimenta la duda sagaz
Quien diga que es poeta, confiesa su patetismo
Confiesa una angustia bastarda.
Quien diga que es poeta, falló.
Este que puede salir a bailar sin un estremecimiento
irascible, ha triunfado
Aquel que luego del coito se siente satisfecho, ha triunfado
El que mira la luna y fábula sobre su lactecencia,
el que disfruta el sol
el maldito feliz que pasea a su perro, nunca podrá
ver los labios
ni siquiera la sombra de la batalla sin nombre, de
una esperanza perenne
De este destrozamiento infeliz que corroe los huesos
de este hombre
Con la cabeza gacha y el corazón taciturno,
de hombros ligeros y manos temibles.

9 de abril - Poema de Antonio Acevedo Linares

Un hombre que era
un pueblo muerto
a disparos de revólver.
Un tranvía que arde
entre el fuego.
Un hombre arrastrado
por las calles linchado
por la muchedumbre enfurecida.
Unas palomas que vuelan
despavoridas en la
plaza de la catedral.
Un hombre que creará
un mítico pueblo imaginario
llamado Macondo
su máquina de escribir
arde entre el fuego.
Un reloj que se ha detenido
en una hora aciaga a mediodía.
Un hombre que años después
hará una revolución en una isla
del Caribe camina por las
calles bogotanas en ruinas.
Una muchedumbre de hombres
que blanden sus machetes
y martillos y palos
y destornilladores al aire.
Una hilera de cadáveres
que yacen frente
al Cementerio Central.
Una lluvia que cae sobre
la tarde sangrienta
en la larga noche
de un país en llamas.

Tu puta - Poema de Helena Restrepo

Quiero ser tu puta.
No me interesan más
posiciones dignas al lado de un hombre
y mucho menos al lado tuyo,
quiero estar en un rincón de tu vida
donde nadie me nombre,
nadie más que tu
a la hora de amarme.

Poema sin título de Carlos Alberto Diaz Lopez

Corazones rotos
deambulan sobre la ciudad
son espías marginados del silencio
instantes muertos bajo la luna.
En su alma vaga la vida,
como una paloma sin alas,
como una ola hecha de miseria,
y como un adiós sin arrepentimiento.
Corazones rotos
deambulan sobre la ciudad
son fugitivos de las horas,
caminantes sin sendero,
ayudantes del pecado.
En su ser llevan el dolor
como un manojo de flores.

.

Autorretrato o algo así - Poema de Juan Restrepo

                        I

Sobre verdades y mentiras puedo opinar
que donde debería tener un pálpito
a veces tengo rigor

Dos cosas por decir:
-el tiempo es muerte
Que a lo mejor es parafraseada
Que a lo mejor es mentira
-la única verdad
la esconden los gestos


                       II

Deben saber
que mis días son un lanzar de dados
donde en cada pared de los mismos
no se encuentra más que el espacio en blanco

ya sabrán pues
los resultados de mis acciones


                       III

Creo que abandoné todos los vicios
y agarré el mejor
Todo lo dejo iniciado
Y ya no me preocupa tanto
“Todo es costumbre”
Hasta la vida la dejo en stand by
Bueno,
no sé si eso sea alarmante
No sé si esto sea un poema

Y como ya ven
que no sé nada de nada
-algo de algo-
Mejor dejo esto también iniciado
(tan bien iniciado)

y sin culpas en el pecho.

.

Rosa de la noche - Poema de Oscar Botero Pérez

Perfumada rosa iluminada de luna

abierta flor de los sentidos

compañera nocturna

incandescente.

Fuego

Tú.

Yo

crepito

inundando

cáliz del encanto.

Ritual enardecido nocturno.

Perfumada rosa iluminada de la noche.

.

Elegía funeral a una joven dormida - Poema de Hannah Escobar

Rilke ha muerto
Orfeo ha abierto los ojos y tiene sed
El cuerpo de una joven blanca reposa sobre mi cama
Rodeada de flores, parece el otoño.

Le he preguntado a mi madre si habrá de quedarse mucho
A dormir,
Mi madre ha dicho que debemos preparar la mortaja.

He entrado a hurtadillas a mirarla
A hurtadillas como un ángel pequeño
Con el ardor de la infancia en el corazón
Con el brillo de la infancia en los ojos
Con la impaciencia de la infancia en las manos.

Le he preguntado a mi padre si la conoce
Su nombre, un nombre,
Mi padre ha guardado silencio.

Afuera las flores,
El olor a jazmín era insoportable.

Poema sin título de Silvana Andrea M. - A Jhon Alejandro

          A Jhon Alejandro

Un armadillo en el patio
la salsa de borinquen records
las horas de dibujo
el milagroso propoleo
la bicicleta.
La amistad fiel
los binoculares frustrados
la comida hirviente
esa sensación de extrañeza en la casa
ese hermano envidioso
tu piel violeta alterando todos los órdenes
las ganas de ser más
la certidumbre de ser de otra parte
la nostalgia incomprensible
la curiosidad por el oscuro pasado
las recetas de magia negra
la risa, la risa, la risa.
Ese péndulo de felicidad y nostalgia
el amor por los recién nacidos
tus amantes que te amaron
el nosotros que lograste.

Esos mis recuerdos que me pertenecen
que se cuelan en mis sueños
con los que te amo
con los que hago de ti un pedacito de vos.
Después de todo quizá tu muerte fue puntual
pero queda siempre una invisible cadena
testimonio de lo que nos faltó darte

y tiempos nuevos para no olvidarlo.

La muerte - Poema de Antonio Acevedo Linares

La muerte no existe 

sino para el que 

acaba de morir
aunque a veces morimos
en un orgasmo en la escritura
o en un olvido
y nos amenaza a diario 

que si nos descuidamos 

nos sorprende con su 

guadaña o sus cuervos
la conjuramos sin embargo
con el amor la poesía o la memoria.
El hombre es un ser 

destinado a la muerte
pero a veces le hace trampa
para eludir sus cenizas esparcidas 

al viento o en las rosas
o sus huesos bajo los cipreses.

Mamarracho - Poema de Juan Restrepo

Desde esos días púrpuras
en que comencé a utilizar
esta pésima memoria de porcelana
no dejo de tropezarme con mamarrachos
Vivo miando fuera del tiesto
porque los consejos no han sido
los mejores
A veces ni han llegado a ser
Aunque a quién se le ocurre dar consejos
sobre la vida
o los métodos para sobrevivirle
Aunque quién sabe a quién los he pedido

Pues recuerdo cuando precisamente
alguien me dijo, no hace mucho
-supongo-
que sólo hace falta saber
a quién acudiremos con nuestra pregunta
para saber qué tipo de respuesta
es la que estamos buscando.

La poesía - Poema de Antonio Acevedo Linares

Senté la poesía en mis piernas
y la acaricié como
a una mujer desnuda
y pase mi mano entre su pelo
y la besé en sus ojos
y en su boca con la ternura 

infinita de soñarla
y la abrace contra mi pecho 

mirándola dulcemente a los ojos 

y sentí como latía su corazón
por dentro estremecida 

en mis brazos cuando 

desflorada ya se
hacía mujer la poesía.

Precepción - Poema de Oscar Botero Pérez

Herido fuego destella oculto
entre la caricia y el beso desbocado.
Infinita piel de suave ondulación
exige cabalgarte toda.
Ordenamos descontroles
como mandato imperativo
en los momentos impíos del amor.
Diosa del deseo.
Luz trémula de la carne viva.