LUZ ELENA BEDOYA

A MI CUERPO  

Mis manos son las mismas de ayer,

pero hoy no las reconozco,

por más que lo intente.

 Ahora son manos nuevas en un hoy incierto.

Miro mi cuerpo desnudo y me da la sensación

que no es mi cuerpo,

Mis ojos ven un completo extraño,

que ha caminado con migo

por toda una vida, callado

 y sin protestar, regalándome

 sus más placenteras emociones

 y rebosante de una inmensa salud,

 solo puedo decir en medio de la luz tenue:

-gracias cuerpo mío, o más bien, alquilado para esta existencia-.

Poema sin título de Alfonso Hugo Diez

Cuando se tiene una hija,
a uno se le ennoblecen las mujeres,
el aire se limpia, se perfuma,
el mundo se fortalece y feminiza,
se armoniza, agranda y clarifica;
uno quisiera recoger
de la calle las basuras,
pintar todas las casas,
quitarle a los códigos
las frases más oscuras
y colocar semáforos de luces
intermitentes y amarillas
solo para evitar que las llantas amarguen
el lento trasegar de las hormigas.
Las flores duran más en el florero,
es más leve el trabajo y la fatiga,
se justifica la torpeza del viejo,
el bullicio del niño, lo urgente de la ortiga
y hay que poner más copas en la mesa
porque hasta Dios nos cae de sorpresa.

Sonata - Poema de Víctor Bustamante

En ti descansan la música
y todas las músicas.
En ti reposan todas las palabras
y la palabra.
En ti oscurecen todas las noches, batallas de mi noche,
pero brillan soles y tus palabras son mi luna.
Tú eres la puta en mis lodos, girasol de mi lluvia.
Por ti murmuran todas las noches,
música de la tarde.
Tú eres mi droga, hado de las esquinas,
la droga y mis sueños, música de la mañana.
En ti se resumen los pasos que rasgan
la calle y eres la calle,
Música de mi noche.

Herencia - Poema de Helena Restrepo

De mi padre me quedó
su porte sencillo y digno,
el tono firme de su voz
que tantas veces me negó
paraísos verdaderos y falsos
El amor torpe de caricias
y corazón pleno,
el desgaste de los intentos
de mostrarme el mundo
a través de sus ojos
para que ningún otro
torpe como él
me hiciera daño
Me amo tanto y tan torpemente
sin poder saberlo...
A él también le entregaron
el libro de la vida
con todas las hojas en blanco

Precipicios - Poema de Surlay Farlay

No comprendo porque cayéndome tanto
en sueños
no me rompo un hueso.
Puede que despierte y tal vez sonría
tranquilo como si nada me hubiera pasado.
No comprendo ese dolor que siento al verme
más lejos del precipicio y mas cerca del suelo.
Puede que despierte y tal vez respire hondo.
Manía de morir precipitado
a un sueño que abraza mi cuerpo
fingiendo ponerme en el aire
mientras supongo dormir.

Mónica la bella - Poema de Carlos Mario Garcés

Tuve la fuerza de la belleza que poco a poco fueron limando
el bar y las horas de trabajo.
Por mi atractiva figura pude elegir con quiénes iba a la cama.
Pero Fabio fue mi único amor.
Lo mataron con otros la noche que robaban en
el almacén eléctrico de Carabobo con Juanambú.
Durante largo tiempo me pareció verlo que llegaba en la noche,
vestido con su pantalón blanco (que tanto me gustaba),
su barba bien afeitada,
y entraba a la sala donde las muchachas esperábamos.
Ahora que estoy vieja y sola
(hijos no tuve),
acostumbro entrar en la tienda de licores
que queda detrás de la iglesia de La Veracruz,
donde las coquetas intentan atraer a los transeúntes
con sus caderas pálidas y sus ojeras de caballo.
Dibujo frente al espejo con el lápiz la raya de mis cejas
y salgo a la calle. La misma calle Boyacá
donde ya nadie me recuerda.
Tres cuadras abajo
hace más de cuarenta años yo era la reina.
Los amigos con los que me gustaría hablar ya están muertos

Este lecho no existe - Poema de Carlos Delgado

Bajo el manto de la noche
pulso las estrellas
el hondo cielo
y los astros que otean la luna
                   en su brillo creciente.
De pronto la niebla
el refugio en este cuarto
sin estrellas
                sin luna ni noche.
Ya sin amor este lecho no existe
ni el abrazo festivo de la casa
ni la ciudad que hasta ayer
          era alegría.

Mujer de arena Poema de Julio Der Nasca

Eres momia mujer enjuta, de arena
Delgada como pluma sin hebras
Mínima como gránulo
Seca como playa salada
Eres inerte mujer de arena que cuentas el tiempo
dentro del cristal egipcio,
O en el deliquio de los bosques
O en el desgano de los hambrientos
Y en los sedientos afligidos.
Desiertos son tus labios y tu sexo,
Tus desabotargados senos y tu fútil cabeza.
De arena tus manos,
Un terrón tu ombligo,
No tienes vientre, puesto que son tus vísceras
una acumulación de granos secos olorosos a purulento mar.
El mar y el viento te relatan:
Te hacen playa donde dibujar arcoíris imposibles
Te hacen dunas, dibujando serpientes danzarinas bajo
el sol ingrávido.
Son tus hijos la acritud y el tiempo hirviente
Y tus piernas son montículos de tierra infértil.
Templos donde hórridas matanzas consumaron: tus ojos.
Y tus lágrimas que se evaporan antes de salir: nada
dicen, nada cantan
Dándote a ti, mujer de arena asordinada voz.

Fogata - Poema de Daniel Arenas

Siento como cabalga tu nombre en mis labios
y tus manos temblorosas vacilan sobre tu vestido.
Te digo: «Alza la vista
                                  y contempla la nieve...
                                                                  esto es lo que soy.»
La noche es larga y fría
y tú miras entre la fogata
los restos de mi alma que llora sin razón.

Los árboles se baten continuamente
en la oscuridad y
la noche sigue en silencio ante el desastre.
               (con miedo se agitan los abetos
                con un crujir extraño
                que inicia un ruido como lamento).
Escuchas mil pasos,
tal vez una gota de agua cobriza
                                                   cayendo en mis ojos
y me dices:
                   «Son extraños los ojos dentro de ojos ajenos».

El fuego crepitaba
y tu nombre sobre mis labios se apagaba;
el silencio siguió después de las palabras.
Ya no hubo más recuerdos.
El mundo siguió ardiendo frente a nosotros,
la nieve siguió cayendo sobre nosotros;
y sobre nuestras manos
el mundo dejaba rastros de ceniza.

Balada del fuego - Poema de Daphne Poe

Desnúdame cuando mi alma borde de llamas tu piel
Desnúdame cuando mi boca sedienta bese tus poros
Desnúdame cuando mi aliento te rose y no puedas respirar
Desnúdame cuando la aurora grite su ámbar al anochecer
Desnúdame cuando el viento roce mis pechos y mi boca roja quiera ceder
Desnúdame cuando mis gritos borren el amanecer
Desnúdame cuando te bese la boca con pasión desmesurada
Desnúdame cuando mi cuerpo lúbrico te moje
Desnúdame cuando mi silencio recorra tu piel mojada
Desnúdame cuando mis caricias recorran lo prohibido
Desnúdame cuando mis manos no encuentren salida
Devórame cuando ya no tenga ropa que lo impida
Devórame cuando mi alma quiera amarte
Devórame cuando mis besos re rieguen en tu sexo
Devórame cuando tus extremidades inunden mi concavidad
Devórame ahora inmersa en tu oniria mente
Arráncame la piel con esos labios que muerden la carne
Porque
solo una noche hay
solo una
en toda una eternidad.

Poema sin título de Valeria Isaza

Es inútil recitarle cualquier cosa
a la noche dormida en tus pechos.
A tus cenizas de incienso,
                                          a tu mirada desnuda.

¿Qué decir cuando se acaban las palabras?
Cuando el suelo ruega que te arropes en él
como si nunca hubieses tenido miedo.

Poema sin título de Carlos Alberto Diaz Lopez

Los poetas no somos juguetes del tiempo
somos jinetes de las horas y de las soledades.
Los poetas no somos seres extraños
somos un ADN en vía de extinción.
Los poetas no somos hijos de espectáculos
somos la esencia de antiguos rituales.
Los poetas no somos fogatas del olvido
somos la llama que habita en la fe perdida.
Los poetas no somos fragmentos de miseria
somos un cúmulo de fértiles esperanzas.
Los poetas no somos esclavos de las palabras
somos sus más fieles y humildes aliados.

.

Poema sin título de Silvana Andrea M

Y rondaba él silencioso por los corredores,
Blanca sombra que no mira ni gime.
La silla moviéndose sola,
Como andando.
¿Será que hay vida después de la muerte?

Y duerme sola aguardando un espacio en la cama,
Como esperando que una mano fría la palpe,
Como extrañando inoportunos despertares
Y deliciosos calores.
¿Será que hay vida después de la muerte?

Y se acicala ella, como si amaneciera,
Como si él la mirara
y le pide consejos
como si él pudiera escucharla,
Como si a él le importara
¿Será que hay vida después del amor?

El vacío - Poema de Angie Martinez

La soledad se impregna en cada gota y en cada poro, la soledad no sabe contar, no tiene presente que tan rodeado estas, la soledad es bárbara e irreverente, es indiferente y además voraz.

La soledad no acusa, no… lo que pasa es que es tan embriagante que se apropia de vos, te engaña haciéndote creer que ella es un problema, y no… la soledad no es el problema, el problema es el vacío, lo vacío siempre se escabulle en alguna esquina del alma, es imperceptible hasta el último momento, hasta que de tu cuerpo se apropia esa sensación de estar cayendo profundamente sin nunca terminar de caer, eso es el vacío.

Texto sin título de Andrés Felipe Martinez

La chica se levantó de su asiento a la vez que el bus se detenía en la parada.

— Por cierto —le dije—, ¿cómo te llamas?
— Laura, un placer… —respondió sonriendo tímidamente mientras se alejaba.

No miró atrás ni cuando el bus reanudó su marcha. Y entonces caí en cuenta de que no preguntó mi nombre.

Manifiesto N° 336 - Poema de Bernardo Ángel Saldarriaga

Eterno buscar y no hallar sonar…
Indómito arengando fastos,
textos amplios…
Vivimos tan en pequeño…
Profusos duelos…
Sepultureros de contado
Máximas de abogado
Rupturas siempre…
Con los dedos en la máquina…
Yaciente desnudo
No retiene, contempla…
Intangible serpiente…
Remanente afluente…
En vista del azar…
lo comunico, lo expreso…
Ficción de mis anulares tercios
¿Profeta, yo que no destilo?... ¿Estilo?
Embestir, desvestir, insistir
Ninguna tilde de compromiso
Lenguaje falto de fe.
El Teatro levanta el ánimo…
dispersa la muerte, renueva el vacío
Abre flores donde antes había escombros
Sitúa el tiempo en la inocencia…
Presta labios para la consistencia
No hace venias al poder, no halaga la mentira…
dice lo que hay que decir…
Está más allá de sus mandamientos
Refulge internamente y no es la mente…
No hace milagros, no tiene efigies
Vida más allá del sueño de los torpes y de los creídos
LO QUE NOS MOTIVA AL TEATRO ES LA HENDURA DE LAS SEPULTURAS
CANTO AL ESPANTO…Nada de dueños…
Armisticios no hay.